Poeta

Mira, yo solo quiero tu pluma, poeta
tus ojos lechosos en mi lámpara ciega
tus palabras revueltas y decosidas
como hilos azules de aire infantil.

Yo quiero un poema hecho de migas
que nos lleve al bosque de bonsais amarillos
¿Entiendes ahora? Quiero el salvaje comillo
y las comas dormidas de tus estrofas.

 Llévame a la biblioteca eterna de tus manos
 al dorso y la palma de tu tenue caricia
 al croar de todas las ranas del mundo
 a la hoja en blanco de tu boca de tul.

Mira, poeta, yo solo quiero tu poesía
el genio, el silbido inconsciente del verso
la elocuencia del vuelo del ave vibrante
que llueve las plumas de la sabiduría.

Llévame en letras, en pastel y delirio
llévame a ciegas, resbalando el aliento
llévame, poeta, a tu pulcro castillo
de verbo y sonido, de visión y viento.



" Un poète est un monde enfermé dans un homme" Victor Hugo/
" Un poeta es un mundo encerrado en un hombre" Victor Hugo

Soy de la Tierra que piso

Tengo una brecha en el alma:

un trozo aquí y otro allí

y en el medio, yo, mirando

las partes que nunca uní.

Al adorar Dioses externos

perdí al Dios que vive en mí

todos los profetas buenos.                         

prometían Tierra " aquí".

Cada cual vendió su rito

vestido de oro y marfil

traficantes de palabras

fabricantes de sentir.

Y estrangularon el grito

que silenció mi vivir

susurra mi mente, perpetua

que la respuesta es huír.

Pero mi alma alza su voz

de acento blues y tormento:

¡Quédate Ahora y Aquí!

pues no existe otro momento

El árbol creciendo al cielo

bello ,frondoso, elegante

no ancla raíz en el suelo

siendo su espíritu errante.

Nómada el pie que me arrastra

poco a poco al paraíso

si acaso he nacido allí

soy de la Tierra que piso.

"La route, c’est la vie". Jack Kerouac.

 La Malheureuse

Regardez la malheureuse:

Elle se promène, avec sa peine

Décoiffée, dénudée

Sur la rive gauche de la Seine

Son murmure frontal est une absence

Chargé de larmes et de poussière

Décomposée, débridée, décharnée

D'une sensation d'ambiguité amère

Elle est si seule au milieu de la foule

Désarticulée sous le ciel gris

Elle est si seule englouti dans le gouffre

Marchant  pieds nus sur le sol de Paris.

Regardez la malheureuse...

Elle s'est déjà enfuit!

La Desdichada

Mirad la desdichada:

Se pasea con su pena

Desnuda, despeinada

A la orilla izquierda del Sena

Su susurro frontal es una ausencia

Cargada de lágrimas y polvo

Descompuesta, desbocada,desencarnada

De una sensación de ambiguedad amarga

Está tan sola en medio de la multitud

Desarticulada bajo el cielo gris

Está tan sola engullida en el abismo

Caminando descalza sobre el suelo de Paris.

Mirad la desdichada...

Ya se ha ido de aquí!

La espera ( ella y yo)

Ella espera
desesperadamente,
sin esperanza,
con la espera despierta,
esperpénticamente.

Sin « espoir», espantada,
espiando secretamente,
con  espinas incrustadas,
 una espada en la mano
y una estaca en la frente.

Ella espera en una inmensa expiración.

Espaciosamente. Espachurrada.
Con espabilación y espacio.
Ella excede la  prisa
y por ello espera despacio.

¿Es estirpe de esta espera
serpentear sola y sedienta
el silencioso estallido
de una estatua estéril ?

Esperando en estatismo
se aprende que no existe espera
pues es la espera espejismo
como un pájaro que vuela
siesteando y, mientras sueña,
esparce sus alas de seda
estirándose al abismo.


¡Ser y estar en el instante
esquivar toda quimera
la sangre ya pronto es cera
no hay espera, amiga errante !

 (Yo lo sé, pero no ella.)



"El retirarse no es huir, ni el esperar es cordura cuando el peligro sobrepuja a la esperanza".Miguel de Cervantes Saavedra

La Música

De tu aullido dulce y feroz en mi oído
conservo el sabor de un canto helado
el sonido torturado de tu aliento pleno
de decibelios que duermen arrebatados.

De tus manos, serenas y airadas,
guardo el tierno sostén de mi cuerpo
la vigilia eterna de una fiel caricia
la memoria corrupta de sus aciertos.

Y la música , cómo no, nos llueve dentro
llorando su infinita melodía oxidada
entre tus cuerdas se desliza mi acento
Resbalando entre traste y almohada.


De tu mirada gravo en mí el horizonte
cosido con el hilo vaporoso de tus ojos
en clave de sol perfilo el destino errante
las miles de notas cansadas que arrojo.

De tu paso cuidado absorvo la cadencia
la danza tribal de cada movimiento
surfeando el asfalto con gracia sonora
transportas en tí mi secreto concierto.

Y la música, cómo no, nos llora dentro
empapada de graves y etéreos arpegios
tu mástil sostiene mis alas plegadas
el ritmo fugaz de su denso aleteo.

De tu religión amarro, sin querer,tu credo
de rezos amargos, de solitaria pasión
cargo la cruz en la esquina angulosa
cargada de bruma mi sagrada oración.

Y la música, no, no se hace canción.
¿Dónde hallar nuestra ansiada armonía?
¿Dónde el mágico acorde acordado?
¿Dónde resuena tu alma en la mía?

Sobrevuela la música, vagabunda soñadora
con la cadencia dilatada de una nube caprichosa
a contratiempo, y batiendo torpemente el compás,
buscamos,moribundos, la afinación dichosa.

"La musique est dans tout. Un hymne sort du monde/ La musica  esta en todo; Un himno sale del mundo". 
Victor Hugo.

Absurdo

Mil tuercas dando vueltas de campana
una procesión muda de unicornios
una comparsa de monjas jubiladas
un leo que se vuelve capricornio.

Un hocico suelto dando brincos
una dama, llorando, cubierta de plumas
un seis atragantándose de un cinco
un marte, un júpiter, dos lunas.

¿Dónde hallarle el sentido 
a una pancarta de azúcar
o una estatua de jabón ? 

¿Quién podría bien explicarme
el fémur colgado del columpio,
la anciana disfrazada de dragón ? 

Nunca entenderé, tal vez, el porqué
de ese centauro que me fijaba la mirada
aquella soleada mañana de abril
justo en medio de la plaza.

¿Acaso no puede una tomar su café
sin ver brotar del hormigón una espiga,
observar una uña escalando la pared
o asistir a una manifestación de hormigas ?

¿Qué hacer si lo absurdo invade mi vida;
si de repente un burro aparece en mi cuarto ?
¿Quién, de entre los menos escépticos, creería
que observé a una mujer salirse de un cuadro?


¿ Lo estoy, acaso, alucinando ?

Infancia Bohemia

Tuve una alegría súbita
dulce ataque de hipoglucemia
giro agradable en una órbita
de feliz infancia bohemia .

Revestí con un traje de niña
esta alma sufriente de anemia
la inspiración, al fin , se hallaba
debajo de esa misma piedra.

Y ya no tuve hambre, ni sueño
Ni cansancio, ni viejo pensar
Se rellenó cada célula rancia
De una eterna juventud jovial.

Soy joven- pensé
Joven soy- murmuré.
Y a la tercera me salió un grito
Como a quién le pisan un pie.

Y ,de repente, desperté a mi infancia
salté a otro mundo sin arnés
convirtiéndome en niña bohemia
Y, entre risas etéreas, jugué .


" C'est peut-être l'enfance qui approche le plus à la vrai vie"/ "es quizas la infancia la que se acerca mas a la verdadera vida" André Breton